Acerca de TBDress

Hace un tiempo atrás no me hubiera fiado para nada de ningún sitio web que vendiera artículos, cualquiera que estos fueran; pero desde que encontré   TB Dress he cambiado  mi politica.

Malo, malisimo, a todavía peor

Es cierto que a todas las mujeres nos gusta un saco hacer shoping, y con TB Dress he sido pillada en lleno de la manía. Hojear sus páginas era mi pasatiempo preferido. La verdad es que no me cansaba de hacerlo. Todos sus vestidos me encantaban y quería comprarlos todos. De hecho los vestidos parecían bonitos independientemente de que no había una descripción detallada del producto pero prometían buenos precios, Calidad en el material, Óptima comunicaciòn entre cliente y comprador (a cualquier pregunta puedes mandarles una email y ellos  te responderán en menos de 24 horas, así dicen en la pagina web),Rápidos en la entrega, bla, bla, bla...

No se fien, no se fien para nada. Es mas: NO COMPREN EN TBDRESS.
TBDRESS ES TODO UNA FALSA.

Para empezar es un negocio online chino y no lo dicen. Qué tiene de malo? En los negocios chinos hay de todo y barato. Entonces por qué no lo dicen que son un made in china? Por qué no lo refieren en ninguna parte como si fuera una vergüenza? Tal vez la respuesta esta en que apenas te llega el paquete a tu casa envuelto en un nylon gris que parece de los que se usan para botar la inmundicia te das cuenta de que has comprado en un negocio sin garantia ni seguridad porque de hecho al yo no encontrarme en casa el cartero ha dejado tirado en un rincón mi nylon de inmundicia a expensa de que lo pudiera coger cualquiera. y el segundo problema con este negocio online es que apenas abres el paquete inmundicia controlas que has pagado mas de lo que en realidad hubieras pagado en el  negocio chino de los bajos de tu casa.

En la pagina principal te dicen que gozas de promociones y  descuentos todo el año. Qué promoción ni que descuento si debes pagar por el envío y después la sorpresa te deja a boca abierta por el disgusto además de que el trapo comprado puede que llegue roto, descocido, malas costuras, tejido desteñido, en fin, una calamidad. Y esa es la tercera sorpresa.
Este TBDRESS se jacta de tener no se cuantos miles de clientes y comentarios positivos, pero no te dicen que en la pagina si intentas escribir apenas una media palabra negativa no pasa la selección de mensajes que veras en pantalla. Ok no hay problema, Para eso existen los blog. Pecate queste commento.
 
usuaria Mary: 

“mai più”

Recensito il 23 settembre 2014

La casa de las mil puertas

              Mi casa está llena de puertas.
             Hay veces en que deseado deshacerme de ellas.
             La verdad es que son demasiadas puertas.
             En mi casa puedo perderme y sé que nadie podría encontrarme porque claro está que nadie conoce mejor que yo mi casa, y como tiene tantas puertas la llamo "La casa de las mil puertas."
             Cada puerta va hacia un lugar diferente, es un laberinto de pasillos.
             Mi casa tiene cientos de pasillos y de cuartos ventilados uno tras otro, verticales, paralelos, curvados, amplios y largos corredizos. A veces quisiera deshacerme de ellos por fríos en invierno; pero el fresco del verano me hacen olvidar el pasado reciente. 
             A veces pienso que me habla y que me ama como yo la amo, porque nadie podría amar mejor que yo mi casa-
            La gente, amigos incluidos, a la primera impresión tratan de escapar de allí y es casi difícil que vuelva a verlos.
            Hasta el hombre que viene a controlar el gas se cuida de mi casa, o tal vez es una impresión mía, pero he controlado que el evento se repite y se repite, la gente se impresiona cuando entra en mi casa  por primera vez, necesitan semanas para recuperarse del asombro y meses para volver a tocar el timbre y por consiguiente volver a entrar en mi casa.
            Mi casa es antigua, colonial, fría, fresca, silenciosa, misteriosa... impresionante..., pero sobre todas las cosas mi casa es mi casa y tiene mil puertas y no sé qué hacer con ellas.

Prenditi cura di me

Estoy leyendo:

Il nuovo romanzo di Recami è costipato nel traffico urbano quanto è compresso lo scontro dei due piccoli e ingombranti personaggi: l'anziana madre e il figlio, divisi da una delega bancaria e schiacciati nella strettoia della loro vita.

Premio Castiglioncello e Premio Capalbio 2011

Los 17 son mis días afortunados. Contrariamente a lo que otras personas piensan de los días 17, los 17 son mis días de fortuna. ¿Pero por qué estoy diciendo esto? Esto no tiene nada que ver con la historia de la cual me he apenas recordado. ¿Tal vez lo digo porque hoy es 17?

Hace muchos años, no recuerdo cuántos, pero sé que fue hace algunos años, iba en el autobus, y a un cierto punto, en una de las paradas se subieron dos niños. Iban jugando y como suelen hacer todos los niños del mundo reían mucho. Estos niños tendrían alrededor de unos  8 a 10 años y estaban solos. Los niños en Cuba a veces andan solos haciendo travesuras por la calle. Me recuerdo que el chofer detuvo el autobus y los mandó a que se bajaran porque iban retosando pero sobre todo porque no habían pagado el autobus. Pero antes de que volviera a repetirlo dos veces, que se bajaran de la guagua, yo intervine. Recuerdo mis palabras exactas: “-Déjalos, les pago yo”. Y saqué 40 centavos, 20 por cada uno y pagué.

Hoy es día 17, se supone que es mi día de suerte y de alegría, y sin embargo me estoy recordando de algo que ocurrió hace tanto tiempo y que me pone triste. No soy una fotuta vengadora anónima ni ayudante de los indefensos que andan sueltos por ahí. Si aquella vez hice la acción de sacar mi dinero para impedir que aquellos dos menores de edad fueran bajados del autobus ante los ojos indiferentes del resto de las personas que allí estaban, lo hice por mi misma. Lo hice por mi misma pero también  por mi hermano, una de las personas más importantes de mi vida. Porque hace, mucho, mucho tiempo, estuvimos en una situación similar. El inquieto de mi hermano, haciendo murumacas en la puerta abierta del autobus en movimiento, el chofer que detiene el autobus y le pide de bajarse. Y yo impotente, asistiendo a la escena, viendo después como lentamente la figura de mi hermano era un puntico delgado en la orilla del marchapié mientras el auotubs se alejaba y yo sin hacer nada. ¿Por qué me estoy recordando de todo esto hoy? Tal vez porque no soy una santa.

Si te digo que no había nada

                                                  No había nada entre nosotros

 

                                                  Nada que nos asemejase

 

                                                  No éramos gente común

 

                                                 No éramos ni siquiera símiles entre nosotros dos.

 

                                                 He sido siempre una persona alegre

 

                                                 Él amaba el silencio, la incerteza y ciertas penas

 

                                    Yo amaba la luz y sobre todas las cosas amaba la claridad del sol

 

                      Él las ropas oscuras, la noche y a veces, muchas veces, contemplaba las estrellas.

 

                                                Yo si trabajaba prefería hacerlo de día

 

                                                Él si trabajaba prefería las madrugadas

 

                                    Yo a la noche iba en discotecas o miraba un filme en la televisión

 

                                                Él si estaba en casa, dormía.

 

                                    Si a veces discutíamos yo era capaz de desahogarme gritando

 

                                   Él en vez era capaz de tenerse todo dentro por semanas enteras

 

                                  Si te digo que no había nada entre nosotros, nada que nos asemejase,

 

                                   nada en el caracter, nada en nuestra forma de pensar

                                               que pudieras decir que fuera igual

 

                                              porque ni siquiera nuestros amigos eran de la misma clase.

 

                                             Cuando decidí marcharme lo hice a su estilo, sin decir una palabra

 

                                             Y él me escribió una nota que todavía conservo:

 

                                “No había nada entre nosotros, nada de nada, NADA, que no fuera amor”.

 

Dime que tiras al agua

Dime que tiras al agua  (poema de Alberto Cortez)

Un publico desconsuelo
y una secreta esperanza
lagrimas que no son mias
recuerdos y madrugadas..
remordimientos antiguos
palabras, muchas palablas
que por dichas.. no conviene
recordarlas
¿ y tu que tiras al agua?

Trabajos mal terminados, canciones inacabadas
nombres de malos amigos, dudas y 2 o 3 cartas
malamente concebidas y escritas en hora mala.
Dime que tiras al agua...

Silencios, muchos silencios, desgracias, muchas desgracias
desabridas actitudes, iras injustificadas, tiempo
inutil y perdido
deudas que nunca se pagan, tristesas no comprendidas
hambres, miserias humanas, verguenzas inconfesables,
limosnas no confesadas, consejos paternalistas,
exodos de casa en casa y una desconsoladora
sensacion dentro del alma..
¿ y tu que tiras al agua?

Desatinos, desacuerdos, mentiras innecesarias, traiciones
no cometidas, promesas no consumadas, falsos credos,
diferencias, hipocritas alabanzas, prejuicios imperdonables,
conclusiones temerarias, recentimientos oscuros,
fraces desafortunadas...
mi vida....
mi vida entera...

¡mira como se la lleva el agua!

Acuérdate de mi

   
                                                

                                                    Acuérdate de mi

Porque me pides que me recuerde, intento recordarme. Sabes que estoy esforzando la mente para regresar al lugar del recuerdo, a  ese mundo lejos y casi olvidado  que hoy me parece un lugar vivido por otra persona, no por mí. Pero debo dirte que estoy tratando y que lo logro, casi casi, despacio Ana, me recuerdo, me recuerdo, allá lejos, me recuerdo; el parque, la tierra mojada, el huerto donde mis padre solía llevarme diciéndome siempre: -Mira bien todo esto, porque todo esto algún día será tuyo.  Cuando hablaba de todo esto nunca incluía  a mi hermana que es mayor que yo de cinco años y no lo hacía solo porque aunque sea mayor no cambiaría nada de que sea mujer.

Ana, Ana.

Cuando yo apenas tenía tres años sabes que era el orgullo de mi familia. Mis padres me adoraban, mi hermana Amelia se desvivía por mí, sin contar las locuras que hubiesen hecho por mí el resto de la familia, mis tías, abuelos, y toda clase de spécimen que yo pueda considerar familia. Me mimaban, me acurrucaban, me dejaban hacer a mis anchas todo cuanto me apetecía. Quizas por eso a esa misma edad todavía se me antojaba no hablar. Pronunciaba solo rumores si así puedes llamarlos.  Fue a mis cuatro años cuando pronuncié mis primeras palabras y todo se echaron a reír porque mis primeros chapurreos no fue mamá o papá ,o lla tete, como todo niño normal. Mi primera palabra la dije bajito pero la dije al dentista de familia en mi primera cita para taparme una carie. Lo dije porque amenazaba con meterme esos estúpidos y terribles aparatos en la boca. Le dije: Feo. Y mis padres sosprendidos exclamaron: -Ha hablado! Y desde entonces lo consideraron un milagro porque ya estaban convencidos de que yo no hablaría nunca después de haberme llevado a todos los psicólogos y pedriatas de medio país. Entonces la adoración por mí se acentuó aún más como en mí creció el instinto de hablar, pues si veía a un señor  algo pasado de peso por la calle, en medio de todo el mundo le decía:-Gordo. Y si veía una señora un poco entrada en años le decía: Vieja. Y si la señora era algo baja de peso le decía: Flaca. Y esto siempre delante de todos y sin penas. Pero quien empezó a tener pena de mi lengua fue mi madre a quien poco a poco se le pasaron las ganas de sacarme a la calle por verguenza de que pudiera soltar. Y tú por entonces estabas siempre presente Ana porque siempre fuiste la mejor amiga de Amelia y recuerdo la primera vez que quise hablarte, te dije: -Eres fea. Y pasaron las semanas, los meses, y los años, y ya cuando entrabas por la puerta porque venías a ver a la pesada de mi hermana Amelia, antes de que yo habría boca para recordarte lo fea que eras, tú me decías: -Si, Carlitos. Ya lo sé que soy fea, fea, feísima.

A mis diesiocho años a mi madre se le había pasado las ganas de adorarme y mi padre apenas me hablaba. En la escuela andaba super mal y mis amistades no eran de los mejores. Y ya tú no estabas porque habías desparecido con tus padres hacia una ruta desconocida que ni siquiera Amelia sabía. Cuando decidí irme a estudiar a Nueva York no fue para complacer a mis padres sino para irme lo mas lejos posible, buscaba algún lugar donde no me sintiera controlado ni amenzado. Pero nunca pensé que la metrolitana reservara sorpresas, que me asaltaran por mi cara de turista novato no fue lo peor, sino el tener que llamar a mis padres para pedirles alguna ayuda económica aparte de la que ya me daban. El dinero lo utilizaba para salir de noche a beber con mis nuevos amigos. Pero  aquella tarde Ana cuando vi aquellos pantalones vaqueros en la metropolitana, las sandalias de cuero, aquel cabello negro suelto ondulante, te volviste y te reconocí, allí, donde menos imaginé reencontrarte, por todos los ángeles del cielo no pude menos que susurrar que eras bella, bella, bellísima.   

 

 

Es violencia

Será posible, que nunca me quitaré de ti, que a la larga o la corta siempre tendré que acudir a ti, incluso ahora después de tantos años, regresar al lugar de destino,  ese triste y feo lugar de origen que me predestinaste y me elegiste, a donde nunca y ya no quiero regresar nunca más, a ese lugar donde estás tú pronto y dispuesto a recibirme.

Te desprecio, por todos los sin sabores que me has dejado y que me has hecho pasar, por todos los problemas que incluso ahora arrastro conmigo por tu maldita y miserable culpa, porque cada cosa de ti y de esta historia me recuerda el sufrimiento,  desgraciado.

En la mente de Gian

 

En la mente de Gian

 

 

 

 Nota de la autora:

Esta novela contiene lenguaje explícitamente de sexo que puede ser ofensivo para algunas personas. Si ese es su caso, no lea esta obra.

Todos los personajes citados en la novela son producto de la imaginación. Cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia.

 

 

                                                                       Primera Parte




               Once meses pasaron después de la mudanza. Pocos muebles llevé conmigo, apenas el sofá felpa color crema rematado y la mesa, aquella de la cocina -aunque no sabía dónde ponerla- donde solíamos sentarnos diariamente. Lo demás ya estaba en el apartamento. También estaba la argolla.

Pese a las apariencias al principio fue casi imposible imaginar cuál fuese su verdadero uso. El pedazo de hierro clavado entre la lámpara y el ventilador de techo no era más que una línea de pocas pulgadas suspendida en el aire, y el hueco cilíndrico de unos cinco centímetros de diámetro lo ignoré siempre a contra luz. La insignificante argolla era casi invisible.

Pero esta noche la cuerda rodó por el hueco de la argolla con extrema facilidad y accionó como engranaje izando mis brazos. Al contraer los tendones fue como si los músculos fueran a  separarse de las articulaciones, tal era la fuerza que la cuerda ejerció en mis huesos no acostumbrados al tormento. El tórax quería crecer, elevarse, volverse elástico de forma de aliviar el dolor. Todo mi cuerpo desencadenó una lucha contra las ataduras que lo convertían en víctima, me debatí, di giros hacia un lado y otro para luego rendirme. Entonces la cuerda se tensó y todo mi peso colgó de mis muñecas que a su vez colgó de la argolla.

....

 

Me pasé del margen. Esta noche me pasé. ¡Qué imbécil! Horas antes me vanagloriaba de tener suerte porque lo encontré en el gimnasio, puro caso, en la segunda semana de aburrido entrenamiento. Eleonora me dijo que allí nadie iba para practicar deportes a pesar de los sacrificios que implican trasladarse de un lugar a otro con estas bajas temperaturas que te obligan a envolverte en un sobretodo y a ponerte botas y guantes. Eleonora me alertó que casi nadie iba por el deporte sino para liar, y se liaba muy bien según sus experiencias: conoció a un banquero casado y a un soltero al cual le arrancó unas cenas. Y en las últimas semanas salía con su personal trailer, un chico moreno, diez años menor que ella.

Eso era imposible, pensé, no las citas en sí, tampoco su afición por el jovencito rastafari oxigenado, descamisado y sudoroso. Cójeme, anunciaba su sonrisa de perfecto idiota en busca de aventuras con mujeres casadas. Yo no le hubiera dado ni tres puntos ni antes ni después. Lo imposible era que Eleonora hubiera olvidado, olvidado, porque hasta donde recuerdo estaba enamoradísima de Renzo, el hombre más arrogante que exista en la faz de la tierra, pero de pronto era como si lo hubiera borrado de su mente, tal era la forma en que me confesaba sobre sus nuevas aventuras contándome todo con lujo de detalles, explícitamente, algo innatural, impropio de quien usó siempre sentido figurado y rodeos para hablar de temas relacionados con el sexo. Eleonora ha cambiado, supongo que todos hemos cambiado, pero pese a lo que quisiera yo no podría intercambiar comentarios sobre mis intimidades con ella, no entendería nada.

...

 

 

La otra noche

La otra noche soñé que estaba regresando a casa, pero el camino era larguíimo y no acababa de llegar. Incluso llegó un momento del sueño en que tuve que detenerme porque había llegado a las raíles de un tren y yo sabía en el sueño que aquellas raíles eran las fronteras que me separaban de mi casa pero estaba atenta a pasar porque tenía miedo que en ese mismo momento llegara el tren. Y en efecto el tren llegó y me pasó por delante a mí y a otras dos señoras que estaban allí esperando.

Europe - Open Your Heart

Una de mis canciones preferidas cuando apenas tenía 17 años. Una de las canciones que siempre, incluso ahora, me hacen revivir momentos lindos, que me recuerdan el pasado, mi adolenceincia, cuando pensaba que todo era maravilloso y que podía con el mundo entero.

Gracias Europa.

Toda culpa de facebook

¿Qué pasó con skype, Yahoo, Sane Society, Yoescribo, Bibliotecas Virtuales... y aquellos foros  desparramados virtualmente hasta lo infinito, abarrotados de utentes?, y los blogs de amigos, conocidos, muy conocidos y desconocidos también, blogs que además de estar llenos de sabios consejos y digna escritura eran de admirar por  sus  diseños, creados por mentes indiscutiblemente artísticas fuera de este mundo? ¿Qué pasó con todos esos foros y plataformas virtuales, y blogs  que hoy tristemente navegan en Internet como barcos a la deriva , abandonados para siempre de sus millones de visitantes y sobretodo de sus ingeniosos dueños? Dice que el capitán es el último que abandona el barco,  pero ..???????    la duda me viene.

 

 

 

La culpa la tiene facebook  porque antes de facebook  otros social network ya se habían creado,  como Sonico y otros tantos de cuyos nombres ya ni me acuerdo, pero ninguno llegó para quedarse como este  y los motivos no los entiendo todavía. Facebook tiene más utentes que personas tiene este mundo.  Es posible que cada tres utente verdaderos, dos de estos se hayan inventado al menos dos o más utentes falsos. ¿me pregunto por qué  de esta dependencia facealiena que los obliga incluso a inventarse hasta falsas identidades?  Hay quien tiene más amigos virtuales en facebook que en su vida real.

He llegado a la conclusión que... sinceramente... facebook es de estudiar, en otro capítulo.

 

 

                             Te amaré

 

  1

 

Lo que nunca te he dicho

 

 

 

 

 

Y entonces se abrió un hueco a mis pies y vi humo.

Cuando el humo se extinguió, he visto una llama intensa.

Y ya no vi más que fuego,

 fuego.

 

 

 

 

Cuba, año 2000

Nunca pensé que recorrería las mismas calles y estas aceras adelante y atrás dos y tres veces en un día. Cualquiera pensaría que hay algo en mí que no funciona. Estoy en la avenida de Carlos III y son las tres de la tarde. Hoy también hemos salido temprano en la fábrica. A veces es porque hay apagón y sin luz las máquinas no funcionan; otras porque no hay material y sin material somos nosotros los que no funcionamos. Hoy fue por la manifestación de Elián. Cuando hay manifestación la gente anda nerviosa y agitada, la ciudad se vuelve desordenada dentro del otro desorden, el que se entiende menos, ni aunque se intente explicar en libros de proletariado y de Marx, y lo vuelvas al revés o de cabeza. Mi generación nació en ese desorden y aún estamos envueltos en él en pleno siglo veintiuno y es así cuando se está construyendo un nuevo mundo. Yo debería estar acostumbrada, claro; pero cuando hay manifestación se sobreponen estos desórdenes, desvían los ómnibus y no hay ni un triciclo, ni una chivichana, nada de nada que te ahorre los kilómetros de caminata de un lado a otro de esta ciudad.

La mochila me pesa. También pesan las ilusiones, toda mi vida vivida entre silencio, secretos, verdades, cuántas verdades. ¿Existirán colores para clasificar las verdades? De azul podrían transformarse en violetas y de ahí pasaríamos al negro y ya no habría otra opción disponible.  

 

Alguien me da una palmadita en la espalda. Veo unas botas, deben ser un número cuarenta o cuarenta y dos. Son de militar como las que producimos en la fábrica. Veo un pantalón azul oscuro y ya no cabe duda de que es un policía. Le pongo cara de idiota. Hace tiempo que sé que parecer dócil y sumisa me ayuda a evitar posibles registro ya que por aquí siempre te registran en plena calle, basta que lleves una jaba grande.

-Compañera... hace falta que abandone esta zona.

Me da la espalda. Sigue con su afán de levantar a todos, (viejos en su mayoría) que están en el quicio del portal. Los echa con gestos con las manos, su forma de explicar que la manifestación va a pasar por aquí. Desde que comenzó este asunto que si devuelven o no al niño, ya vamos por unas diez manifestaciones. Las primeras me jodieron, porque a mí no me conviene que esté cerrada la fábrica. Pero ya me gusta el concierto de banderitas y la gritería. Se diría que en vez de protestar estamos celebrando. Ese es el espíritu cubano, siempre alegre. Lo bueno es que a cada una de esas que vamos gritando: “¡Devuelvan a Elián! ¡Devuelvan a Elián!”, nos regalan un pulóver con la cara del niño tras barrotes. ¿Qué puedo hacer con un pulóver en el que aparece un niño enjaulado?, pensé la primera vez en que regresé a mi casa con la garganta inflamada de tanto gritar. Podía servirme para el trabajo. Lo doblaba cuidadosamente, alisándolo con amor como si fuera un recién nacido; cuando llegó Ileana, mi vecina. Gracias a ella me enteré de que en la plaza de la catedral se vendían como pan caliente, así que corrí para allá jurándome que a partir de ese día asistiría a todas las manifestaciones habidas y por haber. Los turistas lo único que me exigen es que los pulóveres estén nuevos. Y nuevecitos están. Apenas una sudadita.

Me levanto del quicio antes de que vuelva el policía...



Seguir leyendo  en: Yo escribo

novela de corte social

páginas: 111

 

Varias veces

No es la primera vez que sueño con jicoteas. En realidad sueño con tortugas de cuando en cuando. Una vez soñé que en mi casa tenía tantas tortugas que me vi obligada a echarlas en el cajón  de la basura para no verlas. Lo extraño que tienen los sueños es que me obligan a ver cosas que en la vida real  no haría. Es verdad que aquellas tortugas eran muy feas y por eso las eché en el sueño, pero yo  soy una animalista y preferiría regalarlas de seguro si fueran muchas.

Hoy volví a soñar con jicoteas pero esta era muy grande y quería morderme. Para evitarlo me subí en una silla. Unos segundos después, desperté.

7 días (Siete días) Descemer Bueno & Kelvis Ochoa (Video: Yusnaby Pérez)

Una de las canciones mas lindas que he sentido dedicada a mi Habana

El laberinto del fauno

Cuentan que hace mucho, mucho tiempo, en el reino subterráneo, donde no existe la mentira ni el dolor, vivía una princesa que soñaba con el mundo de los humanos. Soñaba con el cielo azul, la brisa suave y el brillante sol. Un día burlando toda vigilancia la princesa escapó. Una vez en el exterior la luz del sol la cegó y borró de su memoria cualquier indicio del pasado. La princesa olvidó quien era, de donde venía....” 

Con esta narración y una música de fondo maravillosa pero al mismo tiempo triste inicia una de las películas más bonitas que he visto. Puede ser que al principio parezca una película para niños, pero no es así. “El laberinto del fauno” es en todo caso una película de horror, drama y fantasía.

Estamos en el año Mil Novecientos Cuarenta y cuatro, quinto año de paz, y cuenta el apasionante viaje de Ofelia (Ivana Baquero), una niña de 13 años que junto a su madre, Carmen (Ariadna Gil), convaleciente a causa de un avanzado estado de gestacion, se traslada hasta un pequeño pueblo en el que se encuentra Vidal (Sergi Lopez), un cruel capitán del ejercito franquista, nuevo marido de Carmen . La misión de Vidal es acabar con los últimos vestigios de la resistencia republicana, escondida en los montes de la zona. También allí se halla el molino donde Vidal tiene su centro de operaciones; en el les aguardan Mercedes (Maribel Verdu), una joven que se encuentra a cargo de los demás miembros del servicio, y el doctor (Alex Angulo), que se hará cargo del delicado estado de salud de Carmen. Es también en este lugar donde se encuentra el laberinto en el que Ofelia por huir de la realidad viene en contacto con otra realidad mágica y fantástica y al mismo tiempo terrificante.

 

Escrita, producida y dirigida por el realizador mexicano Guillermo del Toro. Fue distribuida por la compañía mexicana Esperanto Films y estrenada el 11 de octubre de 2006 en España, y una semana y media después se estrenó en México. fue la película de mejores críticas a nivel mundial durante el año 2006 , también la película de habla no inglesa con más nominaciones al los premios Óscar.

 Otras de mis favoritas. 10 puntos.

Flores para Violeta

Se llamaba Isaura. Veinte años atrás con la furia de la telenovela brasileña “La esclava” su madre le puso aquel nombre porque llevaba la protagonista, pero a Isaura  no le gustaba el nombre de Isaura  y se inventó el de Violeta. Ojos negros, cabellos negros cresposos, labios que muchas mujeres envidiaban, pero Violeta miraba a sus iguales de reojo, casi nunca peinaba sus  cabellos y cuando hablaba de su boca solo escapaban grupos frenéticos de palabrotas sacadas del peor diccionario de la calle, pero no puedo decir por esto que Violeta fuese mala o mal educada. Sinceramente, no sé cómo  definir a Violeta todavía ahora, porque no he visto alma más buena como la que escondía en el fondo de su corazón de veinte añera y esto pudo demostrarlo a diario porque la gente piensa a sí misma, y Violeta pensaba primero en la gente y ayudaba como mejor podía, y era siempre útil. Qué puedo decir si hay quien te miraba mal por tu caminar singular, lo frialdad de tu apariencia y  lo obseno de tu lenguaje. Yo solo puedo decirte, quédate en paz. He aquí un ramo de flores. Flores violetas para Violeta.

A mis queridos perros

 

Hola Caly, hola Sata,

 

 

 

Hola Yoky,

Hola Dany, Dunka, Nano, Breta, mis queridos perros.

Yo prefiero recordarles pequeños cachorros, siempre contentos,

confiados plenamente en mi.

 

Una respuesta para Sara

 

Tantas veces te haces la misma pregunta. ¿Qué daño habré hecho en otra vida para merecer este castigo?

La pregunta viene siempre  cuando estamos tristes, cuando nos ha ocurrido algo muy feo y horrible de que no quisiéramos ser protagonistas.

¿Por qué a mí? ¿Por qué siempre a mí?

Porque hay cosas que en el momento en que ocurren nos parecen tan injustas que siempre nos hacemos esas preguntas.

Sara, yo pienso que Dios sabe lo que hace con nosotros y por qué lo hace y

Él nunca te abandona.

Cuando piensas que no está a tu lado es porque te lleva en sus brazos.

Y cuando ya ha pasado el tiempo, cuando ya no nos duele la herida y por eso podemos hablar con tranquilidad de lo que pasó tanto tiempo atrás, tal vez nos echamos a reír y diremos aliviados:

Gracias, mi Dios.

Como ser escritor

Para volverte un escritor lo primero es creértelo a ti mismo.

Nunca le hagas caso a aquellos que te dicen que no tienes futuro. Hay gente que de esta manera trata de sepultar tus ilusiones porque ellos no tienen ninguna. Hay mucha gente negativa en este mundo que intentan que alguien, en esta caso tú, heredes sus frustraciones y negatividad.

 Ya lo decía Bukowski, él tan sincero,  irónico y directo:

¡Dale a esa cosa, dale!

 

COMO SER UN GRAN ESCRITOR

                                                             de Charles Bukowski
 

 

Tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.